Francis Rocou pasó tres meses secuestrado por piratas somalíes. Foto: Xavier Aldekoa
Las Seychelles huelen a mar. Mi primera reacción al aterrizar fue imaginarme cuando las islas estaban inhabitadas. Y no hace tanto. Aunque ya les habían echado el ojo los árabes y portugueses, hasta mediados del siglo XVIII aquellas playas de arena blanca y fina sólo las visitaban los piratas para esconder su botín. Ahora los piratas se guardan muy mucho de quedarse a unas cuantas millas de las costas y desde el cielo aterrizamos periodistas. Las cosas no cambian tanto, en realidad.
Isla Mahé es bonita, claro. La masiva presencia de turistas hace tiempo que acabó con la mirada curiosa de sus gentes, propia de la mayor parte de sus vecinos africanos, pero la amabilidad resiste en sus genes. Francis Rocou, cautivo de piratas durante tres meses, me contaba su preocupación porque la piratería manche la imagen idílica y paradisíaca de las Seychelles. Pero sonreía como si no le fuera el pan en ello. Quedamos en llamarnos en unos días, cuando todo esté más tranquilo. A él en esa calma le va ganarse la vida para alimentar a sus tres hijas.
Viajar para trabajar no es duro, es peligroso. Uno tiene el riesgo de bajar demasiado la cabeza para escribir y olvidarse de lo demás. Y sin la gente, sus colores y olores, lo demás tiene menos sentido. Luego, esperar a que el Alakrana, secuestrado por piratas somalíes durante 47 días, aparezca en el horizonte es cuestión de paciencia, no de habilidad. Que se te erice la piel al escuchar la bienvenida de sirenas de todos los barcos, cuestión de empatía, supongo. Yo no tengo familia en el mar, ni siquiera me gusta la playa y me dan mucho respeto las tormentas en el océano. Pero la emoción me cortó la voz.
Aunque sé disimular.
